Und es hört nicht auf zu sprudeln. Oder zu blubbern.

Ein langsames entsetzliches Würgen kratzt und schleimt sich den Hals empor, während man versucht, seelenruhig sieben Balken zu beobachten. Herr W. kommentiert emotionslos, aber mit einem Grauen in den Augen, das den Weg zur Toilette nicht unbedingt erleichtert. Ihm geht’s auch nicht gut, das kann man erkennen.

Zu Hause ist alles beim Alten. Wäre da nicht das dumpfe Gefühl hinter jedem Blinzeln stecke eine Anfeindung. Nicht gegen einen selbst, nein. Man selbst ist ja eh... und schon geht’s wieder zur Toilette. Diese erholt sich kaum, immerhin würde sie doch viel lieber auf einer Heide im grünen Gras liegen, aber nein, das blau-braune Abflusswasser muss ihr dieser Tage genügen.

M. meint, vielleicht hätte man den Zwerg nicht schlucken sollen, sondern zerstören. Aber dass Gartenzwerge Stacheln haben, konnte man doch nicht ahnen, erwidert man enttäuscht. Jetzt hat man den Salat. Und als hätte man nicht schon genug an Halbverdautem wieder heraufbefördert, setzt man nochmal an. Man fühlt sich wie ein missverstandenes Blumenbeet hinter zwei Türen. Die Sonne geht unter und so weiter.

Zum Kotzen. Alles. Und dennoch antwortet man, es gehe einem gut. Man mache halt eben das beste daraus. Woraus? Na aus allem. Eben. Immerhin lohnt sich der Stress und die blaugesprenkelte Küche muss einem nun auch keine Sorgen mehr bereiten. Dunkelblau, wenigstens. Und würde es I. aus Schweden nicht geben, wäre man fast wieder speiben gegangen.

Speien heißt das. Obwohl man kein Drache ist. Und wenn die Schlapfen wieder mal mit Resten von Liptauer-Broten, Nudeln und Semmeln voll sind, weiß man, dass man bald wieder stark sein muss. "Der Herbst und ich, wir sind jetzt Feinde", formt man einen Satz von Frau S. um und macht daraus ein Lebensmotto, dass einem diesmal zwar keinen Magensaft, aber andere Flüssigkeiten aus den Augen treibt. Verzeihung, aber man würde jetzt gern alleine sein.