„Aber ich habe von der Spargelpipirennerei erst einmal die Nase voll. Vielleicht sollte ich ihn mir zum Frühstück kochen. Spargelmüsli oder so.“, zitiert man gelangweilt.

"...und donn hom's eam auf da Untahos'n aufg'hängt.", sagt er und hält seine Freundin noch fester an der verliebten Hand, denn das könnte sie vielleicht umhauen. Oder so. Aber Geschichten wie diese passieren jeden Tag, das hat auch Peking einsehen müssen. Wien aber auch. Eh klar.

Die dicke Frau im Bus zum Beispiel hält um die Mittagszeit herum den Mittelfinger der rechten Hand in die Luft, genau ins Gesicht eines tapferen jungen Helden, der sich zwischen sie und die freundliche Migrantin gestellt hat. Einmal Nazi on the Rocks wird sie später an diesem Tag im Lokal ihres Vertrauens bestellen.

Frau J. hingegen hält das Bild einer holländischen – Verzeihung: niederländischen – Pornodarstellerin und fragt sich, wie ein Wal die Sache wohl beurteilen würde. Und die U-Bahn, die vor ihrem Fenster plötzlich auf Rädern durch die Stadt rast, hält dort und da. Immer.

Hält man das aus? Nein, man haltet. Aber trotzdem schlimm. Denn während sich im Fernseher lächelnde Superstars und Johannes B. Kerner die Türklinke reichen, brennen irgendwo Zwischenwände durch. Das hat auch Conny noch nicht gesehen. Dabei äußert sie sich doch sonst andauernd.

Bemerkt werden ist sowieso schwierig. Außer man muss sich als Vegetarier auf die Suche nach dem besten Putenschnitzel der Welt machen. Dann läuten die Glocken wieder. Und die römische Bevölkerung hat auch wieder Platz. Ein Wahlkrampf. Denn mal ehrlich: Wer will schon, dass er für uns ist?

Und ich? Ich halte Umzugskartons und Zweifel in den Händen, und versuche beidem nicht so viel Bedeutung beizumessen. Aber wen interessiert das schon. Das Ich sollte sich sowieso mehr zurückhalten. Man weiß ja wozu das führen kann.